В.С.Высоцкий

Вот она, вот она -
Наших душ глубина,
В ней два сердца плывут, как одно, -
Пора занавесить окно.

Пусть в нашем прошлом будут рыться после люди странные,
И пусть сочтут они, что стоит всё его приданное, -
Давно назначена цена
И за обоих внесена -
Одна любовь, любовь одна.

Холодна, холодна
Голых стен белизна, -
Но два сердца стучат, как одно,
И греют, и - настежь окно.

Но перестал дарить цветы он просто так, не к случаю;
Любую женщину в кафе теперь считает лучшею.
И улыбается она
Случайным людям у окна,
И привыкает засыпать одна.

Между 1970 и 1978

 

А мы живем в мертвящей пустоте, -
Попробуй надави - так брызнет гноем, -
И страх мертвящий заглушаем воем -
И те, что первые, и люди, что в хвосте.

И обязательные жертвоприношения,
Отцами нашими воспетые не раз,
Печать поставили на наше поколенье -
Лишили разума и памяти и глаз.

1979 или 1980

 

Романс (Из к/ф "Опасные гастроли")

Было так - я любил и страдал.
Было так - я о ней лишь мечтал.
Я ее видел тайно во сне
Амазонкой на белом коне.

Что мне была вся мудрость скучных книг,
Когда к следам ее губами мог припасть я!
Что с вами было, королева грез моих?
Что с вами стало, мое призрачное счастье?

Наши души купались в весне,
Плыли головы наши в огне.
И печаль, с ней и боль - далеки,
И казалось - не будет тоски.

Ну, а теперь - хоть саван ей готовь, -
Смеюсь сквозь слезы я и плачу без причины.
Вам вечным холодом и льдом сковало кровь
От страха жить и от предчувствия кончины.

Понял я - больше песен не петь,
Понял я - больше снов не смотреть.
Дни тянулись с ней нитями лжи,
С нею были одни миражи.

Я жгу остатки праздничных одежд,
Я струны рву, освобождаясь от дурмана, -
Мне не служить рабом у призрачных надежд,
Не поклоняться больше идолам обмана!

1968

 

Возвратятся на свои на крУги
Ураганы поздно или рано,
И, как сыромятные подпруги,
Льды затянут брюхо океана.

Словно наговоры и наветы,
Землю обволакивают вьюги, -
Дуют, дуют северные ветры,
Превращаясь в южные на юге.

Упадут огромной силы токи
Со стальной коломенской версты -
И высоковольтные потоки
Станут током низкой частоты.

И взовьются бесом у антенны,
И, пройдя сквозь омы - на реле,
До того ослабнут постепенно,
Что лови их стрелкой на шкале.

...В скрипе, стуке, скрежете и гуде
Слышно, как клевещут и судачат.
Если плачут северные люди -
Значит, скоро южные заплачут.

до 1978

 

Песенка о старой Одессе

Дамы, господа, других не вижу здесь.
Блеск, изыск и общество прелестно...
Сотвори, Господь, хоть пятьдесят Одесс,
Все равно в Одессе будет тесно.

Говорят, что здесь бывала
Королева из Непала
И какой-то крупный лорд из Эдинбурга,
И отсюда много ближе
До Берлина и Парижа,
Чем из даже самого Санкт-Петербурга.

Вот приехал в город меценат и крез,
Весь в деньгах - с задатками повесы.
Если был он с гонором, так будет без,
Шаг ступив по улицам Одессы.

Из подробностей пикантных
Две: мужчин столь элегантных
В целом свете вряд ли встретить бы смогли вы;
Ну, а женщины Одессы
Все скромны, все поэтессы,
Все умны, а в крайнем случае, красивы.

Грузчики в порту, которым равных нет,
Отдыхают с баснями Крылова.
Если вы чуть-чуть художник и поэт,
Вас поймут в Одессе с полуслова.

Нет прохода здесь, клянусь вам,
От любителей искусства,
И об этом много раз писали в прессе.
Если в Англии и в Штатах
Недостаток в меценатах,
Пусть приедут, позаимствуют в Одессе.

Пушкин, величайший на земле поэт,
Бросил все и начал жить в Одессе.
Проживи он здесь еще хоть пару лет,
Кто б тогда услышал о Дантесе?

Дамы, господа, я восхищен и смят.
Мадам, месье, я счастлив, что таиться.
Леди, джентельмены, я готов сто крат
Умереть и снова здесь родиться.

Все в Одессе: море, песни,
Порт, бульвар и много лестниц,
Крабы, устрицы, акации Мезон Шанте.
Да, наш город процветает,
Но в Одессе не хватает
Самой малости - театра варьете.

 

Даниэль Ольбрыханский

????

 

[OFFTOP]
Даниэль Ольбрыхский... А что Вы имели спросить?
[/OFFTOP]

 

Песня конченого человека

Истома ящерицей ползает в костях,
И сердце с трезвой головой не на ножах,
И не захватывает дух на скоростях,
Не холодеет кровь на виражах.

И не прихватывает горло от любви,
И нервы больше не в натяжку, хочешь - рви,
Повисли нервы, как веревки от белья,
И не волнует, кто кого - он или я.

Я на коне, толкни - и я с коня,
Только "не", только "ни" у меня.

Не пью воды, чтоб стыли зубы, питьевой,
И ни событий, ни людей не тороплю,
Мой лук валяется со сгнившей тетивой,
Все стрелы сломаны, я ими печь топлю.

Не напрягаюсь, не стремлюсь, а как то так,
Не вдохновляет даже самый факт атак,
Я весь прозрачный, как раскрытое окно,
Я неприметный, как льняное полотно.

Я на коне, толкни - и я с коня,
Только "не", только "ни" у меня.

Не ноют раны, да и шрамы не болят,
На них наложены стерильные бинты,
И не волнуют, не свербят, не теребят,
Ни мысли, ни вопросы, ни мечты.

Устал бороться с притяжением земли,
Лежу - так больше расстоянье до петли,
И сердце дергается, словно не во мне,
Пора туда, где только "ни" и только "не".
Пора туда, где только "ни" и только "не".

 

Моя цыганская

В сон мне - желтые огни,
И хриплю во сне я:
- Повремени, повремени,-
Утро мудренее!
Но и утром всё не так,
Нет того веселья:
Или куришь натощак,
Или пьешь с похмелья.

В кабаках - зеленый штоф,
Белые салфетки.
Рай для нищих и шутов,
Мне ж - как птице в клетке!
В церкви смрад и полумрак,
Дьяки курят ладан.
Нет! И в церкви все не так,
Все не так, как надо.

Я - на гору впопыхах,
Чтоб чего не вышло.
А на горе стоит ольха,
А под горою вишня.
Хоть бы склон увить плющом,
Мне б и то отрада,
Хоть бы что-нибудь еще...
Все не так, как надо!

Я тогда по полю, вдоль реки.
Света - тьма, нет бога!
А в чистом поле васильки,
Дальняя дорога.
Вдоль дороги - лес густой
С Бабами-Ягами,
А в конце дороги той -
Плаха с топорами.

Где-то кони пляшут в такт,
Нехотя и плавно.
Вдоль дороги все не так,
А в конце - подавно.
И ни церковь, ни кабак -
Ничего не свято!
Нет, ребята, все не так,
Все не так, ребята!
1968

 

30 лет без Высоцкого.

Сегодня - повод,лишний раз,вспомнить великого актера,музыканта,поэта!



http://songs-tube.narod.ru/Vysotsky/Vladi.html

 

Смотрели документальный фильм сегодня по Интеру всей семьей... Великий актер, музыкант,поэт...

 

В. Высоцкий

БЕЛОЕ БЕЗМОЛВИЕ

Все года и века и эпохи подряд
Все стремится к теплу от морозов и вьюг.
Почему ж эти птицы на север летят,
Если птицам положено только на юг?

Слава им не нужна и величие.
Вот под крыльями кончится лед,
И найдут они счастие птичее,
Как награду за дерзкий полет.

Что же нам не жилось, что же нам не спалось?
Что нас выгнало в путь по высокой волне?
Нам сиянья пока наблюдать не пришлось.
Это редко бывает - сиянья в цене!

Тишина. Только чайки - как молнии.
Пустотой мы их кормим из рук.
Но наградою нам за безмолвие
Обязательно будет звук.

Как давно снятся нам только белые сны,
Все иные оттенки снега замели.
Мы ослепли давно от такой белизны,
Но прозреем от черной полоски земли.

Наше горло отпустит молчание,
Наша слабость растает, как тень.
И наградой за ночи отчаянья
Будет вечный полярный день.

Север, воля, надежда,- страна без границ,
Снег без грязи, как долгая жизнь без вранья.
Воронье нам не выклюет глаз из глазниц,
Потому что не водится здесь воронья.

Кто не верил в дурные пророчества,
В снег не лег ни на миг отдохнуть,
Тем наградою за одиночество
Должен встретиться кто-нибудь.

 

Он вчера не вернулся из боя...

Выступление питерских глухонемых актёров
http://www.youtube.com/watch?v=7RDDkcMhxJ0

 

Неизбежные слухи.

Слухи о кончине Высоцкого неоднократно появлялись задолго до его официальной смерти. Кто-то утверждал, что Владимир Семенович застрелился, вскрыл себе вены. Некоторые заявления были совершенно абсурдными. Так, актер Валерий Золотухин рассказывал: «За два часа до встречи с Высоцким в Риге, на съемках у Митты, мне сообщили достоверно, что он подавился рыбной костью…».

Казалось, что сплетни рождались гораздо быстрее произведений самого поэта. Одни говорили, что он сидел и за свои песни, и из-за проблем с законом. Другие обвиняли в том, что женился на иностранке и уехал за границу, предав тем самым родину, пишет smena.ru.

«Все мы в какой-то период нашей жизни страдаем от слухов… Несколько раз я уже похоронен, несколько раз уехал, несколько раз отсидел, причем такие сроки, что еще лет сто надо прожить… Одна девочка из Новосибирска меня спросила: “Правда, что вы умерли?” Я говорю: “Не знаю”, — рассказывал артист на одном из концертов.

А ведь на самом деле Владимир Высоцкий не раз попадал в реанимацию. На его счету несколько автомобильных аварий и две клинические смерти. В гостях у актера Всеволода Абдулова 30-летний Высоцкий внезапно почувствовал себя плохо: пошла горлом кровь. Как позже написал в своем дневнике Золотухин, “Скорая приехала через час и везти не хотела: боялись, что умрет в дороге”.

“…Все творческие люди это делают”

Точная причина смерти Владимира Семеновича так и не была установлена. Родственники сделали все возможное, чтобы вскрытие не производилось. По одним данным, причиной смерти послужили наркотики и алкоголь, по другим — самоудушие, запись в заключении о смерти гласит: “Причина — острая сердечно-сосудистая недостаточность”.

О проблеме артиста с наркотиками писала в свое время еще его жена Марина Влади в автобиографичной повести “Владимир…”. Близкий друг поэта Валерий Янклович вспоминал: “Я много говорил с Володей на эту тему. Он мне сказал: „Вот ты не был на Западе, а там все творческие люди это делают. Это ведь стимулирует творчество. Я же не злоупотребляю, а только для поддержания формы. И мне это помогает“.

Многие также утверждали, что Высоцкий не справился с алкогольной зависимостью. Ведь он неоднократно предпринимал попытки побороть страшную болезнь, ложился в больницы, прибегал к различным новомодным процедурам. Но в определенный момент не выдерживал, срывался. „Несколько раз я делал ‘вшивку’. Володя следил: сколько таблеток, на какой срок. Он привозил их из-за границы. Но потом Володя научился сам их выковыривать…“, — вспоминал личный врач артиста Анатолий Федотов.

Известно, что 25 июля 1979 года Высоцкий был в состоянии клинической смерти. Тогда его спас Федотов, который, правда, так и не успел помочь артисту год спустя. Как выяснилось позже, причиной клинической смерти стало полное отсутствие сердечной деятельности, наступившее вследствие введения сильнодействующего препарата...

 

Долгое время я думала, что стихотворение "Последний приют" было написано ВВ за два дня до его смерти (одно из моих любимых),но недавно узнала, что это стихотворение посвящено самому Поэту..

С.СОРОКИН, Москва

ПОСЛЕДНИЙ ПРИЮТ


Спасибо, друг, что посетил последний мой приют.
Постой один среди могил — послушай бег минут!
Ты помнишь, как я петь любил? Как распирало грудь?!
Теперь ни голоса, ни сил, чтоб губы разомкнуть...

И воскресают, словно сон, былые времена...
И в хриплый мой магнитофон — влюбляется страна.
Я пел, и грезил, и творил — я многое успел!
Какую женщину любил! Каких друзей имел!

Прощай, "Таганка" и кино, прощай, зелёный мир!
В могиле страшно и темно, вода течёт из дыр...
Спасибо, друг, что посетил приют последний мой!
Мы все здесь — узники могил, а ты — пока живой!

За всё, чем дышишь и живёшь, — зубами, брат, держись!
Когда умрёшь, тогда поймёшь, — какая штука — жизнь!
ПРОЩАЙ! Себя я пережил в кассетах "Маяка",
А песни, что для вас сложил - переживут века!

 

... На современного человека,ежедневно,обрушиваются потоки информации.И,заставляют наш мозг трудиться,отыскивая в этой
массе "рациональное зерно",меняя,временами,даже,кредо.
Это,затронуло,и отношение к В.С.Высоцкому.Критики спорят до хрипоты.
От восприятия певцом "дерзкой молодежи",он,все чаще позицируется,серьезным поэтом.
Выдающегося автора и исполнителя,уже цитируют бизнесмены.На него ссылаются политики.
В его,вроде бы шуточных песнях,обнаружили глубокий философский смысл.
Высоцкий переведен на 40 языков мира - от шведского до иврита.
Русскоязычный еженедельник "Форум",издаваемый в США,посвятил ему статью под названием "This is great!"
("Это великолепно!").
Эмоциональные американцы ставят Владимира Высоцкого в один ряд с Гете и Шекспиром,называя его КЛАССИКОМ.
Спасибо,заокеанским эрудитам,за высокую оценку..!

 

Никоим образом не хочу обидеть поклонников Владимира Семёновича, которого я тоже очень уважаю, но Трофим не хуже. Талант!

 

Талант...Не поклонница творчества Трофима, но признаю. Только удивлена - к чему сравнения?

 

Стройность стиха. Пушкин, Есенин, Высоцкий, Трофимов. Стихи запоминаются сразу, т.к. писались " с лёту". Нет никакого ощущения тяжести поиска рифмы, типа "дыр-дыр-дыр, мы за мыр", или "штанин-гражданин". Где-то так...Повторяю, Высоцкий один из лучших. Вот ему бы до Афгана дожить, вот были бы стихи... Куда там этому дохтуру с его "Чёрным тюльпаном"...