Поезія та проза

Мне кажется, что пыль миров на мне осела…
И, что к чужим дворам иду просить свой хлеб,
Что пустота теперь - мой кров и, моя вера,
И, что в глубоких водах Леты - темный склеп…

Что я на перья разодрала свои крылья…
Что умерла, клонясь к земле, давным-давно…
Сместилось время, мысли, сны, безумья звенья -
Упала в бездну, на судьбы двойное дно…

И, что, тревожа смерть, как прежде, жду полета -
Душа, метнувшись, приготовилась к прыжку......
..........................................................
Мне небо вновь бросает звёзды для отсчета.....
…полёт по кругу…но, по кругу в пустоту........

 

...Если я молчу в ответ,
Это не значит, что мне нечего сказать
...Если я говорю о смерти ,
Это не значит, что мне надоело жить.
...Если я улыбаюсь,
Это не значит, что мне не больно.
...Если я плачу,
Это не значит, что я слабый.
... Если я заговорю,
Это не значит, что я перестану ненавидеть.
...Если я падаю,
Это не значит, что я не могу ползти.
...Если я напишу,
Это не значит, что я простил.
...Если я вспомню,
Это не значит, что мне уже легко.
...Если я ухожу,
Это не значит, что я не слышу слов в спину....

Автор невідомий

 

Мне всё надоело.
Бежать...
Но куда?
За мною вдогонку
несутся года.
Себя не найти
и себе не помочь.
Закончился день,
и раскинулась ночь.

Я клоун.
Я шут.
Всех легко рассмешу.
Но душу - не троньте,
туда - не впущу.
Свернуть бы...
с покрытого мглою пути,
но не убежать от себя,
не уйти.

Copyright Фогель Лидия

 

* * *
Когда уснут в тиши разлучной
Звонки и беготня колес,
С тоски пошлю тебе я тучу:
Пусть разразится ливнем слез!

Нет, лучше ураганный ветер,
Чтоб все - вверх дном,
Чтоб двери - с петель!
Чтоб твой покой пошел ко дну!
Нет, лучше звездочку, пусть светит,
Прижавшись к твоему окну...

(автора забула)

 

Ієромонах Роман

Жизнь прожить - не поле перейти.
Жизнь моя! Как будто и не жил!
Что-то я сегодня загрустил,
Стоя одиноко у межи.
Был я некудышным ходоком,
Падал, разбивался, ковылял.
Не припомню дня без спотыков,
Но одним доволен - не вихлял.
Никого локтями не толкал,
И не урывал кусок большой.
Да и что от этого куска,
Если всё окончится межой?
Не скакал на белом скакуне
И не красил клячи в белый цвет.
Я любил при полной тишине
Радоваться молниям комет.
Отходил, отпадал, отследил.
Поле Жизни, я не твой, прости...

*****

Придет зима (она всегда приходит),
Падут снега (наверняка, падут),
И буду я на стылом небосводе
Искать свою озябшув звезду.
Я отыщу, дрожащую над полем,
И сердце сразу отзовется в лад.
Не станем думать, кто смертельней болен,
Кто более вот этой встрече рад.
И будет ночь вовсю светить луною,
Среди дерев высвечивая храм.
И буду с нею, а она со мною,
И будет так до самого утра.
И вдруг пойму, что боль моя напрасна,
Которою кровавил столько лет:
Что нет звезды, она давно погасла,
И до меня походит только свет...

*****

..как дерево зимой
метель кусты сугробами завалит.
Пока ещё дрожит листок последний мой,
но знаю я и он меня оставит.
Ну что ж,лети,
лети на белый мех,
быть может хоть себя от дум избавишь,
отныне я познал,что ты вернее всех,
но что мне до того,коль отпадаешь?
Оставит ночь к утру
звериные следы
и волчий вой замрет перед рассветом..
нет и листа на мне,какие уж плоды,
душа как в саван инеем одета..

 

Эльдар Рязанов

Хочется легкого, светлого, нежного,
Раннего, хрупкого и пустопорожнего,
И безрассудного, и безмятежного,
Напрочь забытого и невозможного.

Хочется рухнуть в траву непомятую,
В небо уставить глаза завидущие,
И окунуться в цветочные запахи,
И без конца обожать все живущее.

Хочется видеть изгиб и течение
Синей реки средь курчавых кустарников,
Впитывать кожею солнца свечение,
В воду бросаться с мостков без купальников.

Хочется милой наивной мелодии,
Воздух глотать, словно ягоды спелые,
Чтоб сумасбродно душа колобродила
И чтобы сердце неслось ошалелое.

Хочется встретиться с тем, что утрачено,
Хоть на мгновенье упасть в это дальнее...
Только за все, что промчалось, заплачено
И остается расплата прощальная..........

 

Виктор Варченко

Одиночество


В чужом городе,
Людском холоде,
Заблудившийся
На пути,
Как во сне бреду,
Будто бы в бреду,
Позабывшийся
– И один.

Одиночество…,
И не хочется
Мне его теперь
Прерывать.
Одинокий волк,
Уж познавший толк,
Не хочу потерь
Повторять.

Замечтавшийся,
Затерявшийся,
И не знающий
Что к чему?
Что здесь нужно мне,
Как звезде во тьме
Остывающей?
Почему?

 

Приникну я щекой к земному лону.
О, почему на свете так бывает?
Отелло убивает Дездемону,
свою любовь Отелло убивает.
Слепая злоба ждет кровавой дани.
Повремени, безумец, не души!
Зачем ты помниш только о страданье,
иль небыло отрады для души?
Добро и зло вмещает наше тело,-
они едины, их не развести.
Но об одном лишь думает Оттело:
как зло казнить, а не любовь спасти.

А ты? Постиг, что истинно, что ложно,
свою любовь недолгую губя?
Свою любовь... Как будто это можно -
убить ее и не убить себя.

Нора Яворская

 

Виктор Варченко

Не каждый выбирает для себя
Ту женщину, которую полюбит:
Любовь всегда для всех загадкой будет,
Её нельзя купить или призвать,
Её никто не в силах предсказать,
Любовь внезапно можно лишь познать
С той женщиной, которую любя,
Не каждый выбирает для себя.

Не каждый выбирает для себя
Религию, в которую поверит:
Он может долго тщетно лицемерить,
Искусно правду от себя скрывать,
И может даже атеистом стать,
Души своей совсем не замечать –
Религию, где только Бог судья,
Не каждый выбирает для себя.

Не каждый выбирает для себя
Дорогу, на которой трудно будет,
Что к храму поведёт, в пути разбудит
Религию и женщину познать,
Любить научит, верить и страдать,
Себя в лишеньях преодолевать –
Дорогу, испугавшись бытия,
Не каждый выбирает для себя.

Не каждый выбирает для себя
Ни женщину, ни веру, ни дорогу –
Они нас выбирают, слава Богу;
Они нас выбирают для себя,
И мы живём, им всем благодаря…

 

На пути назад,
По дороге в небыль,
Счастье наугад
Раздавало небо.
Кто-то заслужил,
Кто-то заработал,
Кто-то захватил
Счастье у кого-то.
Отобрал успех,
Выкрал ощущенья,
Кто-то снизу вверх
Попросил прощенье.
Кто-то все решил
В жизни за другого.
Кто-то не простил,
Не поняв смешного.
На качелях лет,
Взлеты и паденья.
На вопрос - ответ.
Цель на пораженье.
Всех ведет во тьме
За руку свобода.
Кто-то жил во мне,
Утекая в годы....
Где теперь она??
В мире, как в болоте.
И судьбы струна,
Как-бы на излете

Не знаю автора...

 

Извечный спор… Ненужные терзанья…
Все в прошлое уйдет, развеется как дым…
Жалеть о чем-то глупо. Не жалеть – не человечно.
А не о чем жалеть,- так вроде и не жил…

Исчезнет мысль, что жизнь – это так долго…
Задребезжит в туманной мгле закат…
И оценить потянет в тихомолвку
Тому ли в этой жизни был ты рад?

И нет судьбы… И нет предначертаний…
Великое – у каждого свое.
Есть только круг терзаний и желаний
Все суета. Все порастет быльем.



© Copyright: Виктор Дульчак

 

Осколок льда, осколок сердца,
Осколок жизни и любви...
Все параллели начертили,
Все линии мы провели...
Всё решено...Всё загодя писалось...
И изменить Fatalis не дано...
Не трепыхайся, человек!
Ты многого не знаешь...
Исследование не завершено......

Не знаю автора...

 

:girl_sad::girl_sad::girl_sad: всьо мрачнєє і мрачнєє...

 

Автор - Дмитрий Дрыга.
Видимо, любитель творчества Эдгара По.

Мир наш душен.
Тьмою страшной закрывает
Солнца свет.
Задохнувшись в мире этом
Ты поймешь, что счастья нет.
Нету счастья в мире этом,
Есть лишь горесть и печаль,
И закрывшая рассветы,
Застилает мир вуаль.
Мир наш больше не разбудит
Наши души для любви,
Той, что вмиг могла разрушить
Все оковы древней тьмы.
Той любви, что умирая
Не хотела уходить, всё сильнее
Истлевая крик души могла дарить.
Тот последний и глубокий, звонкий,
Чистый, но далекий и, ушедший навсегда
В те былые времена.
Вряд ли вскоре мы услышим
Пенье птах и звук воды,
Той, что так легко струилась
Сквозь прекрасные сады.
И отныне в мире этом будет
Сотни лет лишь тьма,
А потом всё возродится,
Будет новая Земля...​

 

Та ні...намагаюсь...сюди не скидати того,що ДІЙСНО на душі робиться....Раніше я вважав,що відчуваю вірші...ні...то вони мене відчувають...ох,як відчувають...

 

Якби усі-усі моря
Та злить в одне між гір;
Якби з усіх-усіх дубів
Та зріс один до зір;
Якби з усіх-усіх сокир
Однісіньку зробить;
Якби з усіх-усіх людей
Богатиря зліпить;
Якби сокиру ту до рук
Узяв той богатир
І дуба-велетня зрубав
Та в море кинув з гір, -
Ото би булькнуло!

(автора не знаю )

 

Назаров

Банальность фразы, говорящей ни о чём.
Ненужность книг, которые прочёл.
Молчание, что выше всех наград.
Открытый путь в мой безопасный ад.

Ручная боль, живущая в груди.
И крылья, что повисли позади,
Точней – одно, бумажное, крыло.
Каким же ветром, на хрен, занесло

Тебя, дружок, в подобные места?
Душа очаровательно пуста.
Дорога в ад открыта всем ветрам –
Вот и шагай от ночи до утра

В слепящий свет, где не видать ни зги,
Куда приходят, встав не с той ноги
И перепутав двери и окно,
Рифмуя все понятия с говно.

Шагают с барахлом и налегке
И пропадают где-то вдалеке.
И никого не хочется спасти –
Здесь, в общем, никому не по пути.

Шагай, дружок, ты вечно одинок,
Пока в мозгах не прозвенит звонок,
Прямым путём, исполненным кривизн,
Дорогой в ад с простым названьем ЖИЗНЬ.

 

Нора Яворская

***
Мою случайную улыбку
он проглотил, как щука рыбку,
смахнул, как бабочку с цветка.
Сказал, собрав на лбу морщины:
"Глупа улыбка без причины
и подозрительна слегка".

Я попусту не конфликтую.
Ушла я в комнату другую,
где улыбалась всем подряд:
в хрустальной вазочке мимозе
и кактусу в нелепой позе,
часам, что на стене висят.

В ответ мне лампочка мигнула,
и распрямилась спинка стула,
и кот мурлыкнул мне: "Привет!"
Здесь были все в ладу со мною
и отзывались мне душою,
которой якобы в них нет.



***
Сказал он: «Отбросим шутки,
уедем с тобой на сутки».
А я ему отвечала:
«На сутки, пожалуй, мало».

А он мне: «Задаться целью,
так можно и на неделю».
А я ему отвечала:
«И на неделю мало».

А он мне: «Что ж, я не беден,
на месяц давай уедем».
А я ему отвечала:
«Мне и на месяц мало».

А он тогда осторожно:
«Навечно ведь ... невозможно».
А я ему: «Да, конечно.
зачем мне такой навечно?!»

 

Назаров

И это называется возмездие, -
Платить за то, в чём ты не виноват.
И только память вдоль дороги в ад
Мне говорит стихом моим заученным;
И ум не только с сердцем не в ладу,
И мы клянёмся пустотой и случаем
И слепо отлетаем в пустоту.
И я скольжу на голом зимнем льду,
Я, как и все, ещё чего-то жду.

 

І трохи прози...того ж Назарова...

Отпуск(отрывки)

А потом знаком прощенья и прощанья нежное пожатие маленькой руки. И – когда это было – идти к поезду под качающимся вверх-вниз небом, сыплющим звёзды колючего снега (снег колючих звёзд). Вся жизнь – дорога, вся жизнь – вокзал. Он даже не помнил: кто из них уезжал. Все встречи – в ожиданье опаздывающих поездов. Это небо, качающееся вверх-вниз на коротком поводке проводов. Это небо… Должно быть, пустая и влажная муть. И так просто шагнуть в замороженный тамбур: прощай навсегда. И колючая с неба колючего снега звезда. Но прощай… В добрый путь, и храни меня Бог… За тебя. Дни бегут чередой… Не забудь… Не забудь. Не забыть. Чёрной свечкой застыть на ветру. О, проклятую эту игру… Не избыть… Пустота и холодный перрон. После – белое поле и точки ворон на снегу. Не могу… О, моя стихотворная боль…
Может, так и стоит однажды начать, не поняв, что это начало. Поняв, что всё, что было, неважно, и самое неважное во всём этом – ты сам. А те простые и нужные слова придут потом, когда пройдёт боль. Или почти пройдёт. А сейчас – пусть будут те слова, которые есть. И эта боль…

Уходить и возвращаться можно лишь, когда есть откуда и куда. И – что мне до этих суетящихся и постылых? – Я придумал себя с моею болью. Я смотрю на вас, таких реальных, уходящих и приходящих… И всё это мимо меня. Но я придумал себе себя, отняв тебя. И что мне осталось?
Я смотрел в эти лица и не мог им простить
Того, что у них нет тебя и они могут жить…

Жалкое, должно быть, зрелище – я. Иным я себя тогда не могу представить. Не хочу.

Но я хочу быть с тобой.
Я хочу быть с тобой.
Я так хочу быть с тобой…

Но я не буду, никогда не буду с тобой… Как это просто… И как страшно…
Питер встречал мокрым снегом…
Начало ноября в Питере. Эта вечная осень в предчувствии никогда не наступающей зимы. Я иду под этим мокрым, мерзким, липким, прекрасным снегом и точно знаю, что такое счастье. Счастье – это всегда возвращаться, однажды уехав навек; сумасшедшие танцы теней голых деревьев на палой листве; на заплёванных лужах в мелких трещинах плавится лёд… Мир внутри. Жизнь снаружи. И луна по асфальту плывёт… Я иду… Я иду и точно знаю, что такое счастье…
В чёрно-белых зеркалах одиночества, что хрупки, как осенний лёд, – только дождь кругами по воде и небо, оплывающее вдоль фонарных столбов на жидкий тротуар. Из-под ног лягушками прыгали шаги пробежавших впереди прохожих. И как по ступеням всходящая на небо девушка со стеклянными волосами… До земли дальше, чем до неба; и коленопреклонённый Исаакий захлёбывается куполом в дождливо-снежной хляби.
Три последних дня, проведённые дома. За эти три дня наступила настоящая зима… Смотреть по вечерам из окна, как в свете фонаря рождаются и умирают хлопья снега. Так можно прожить всю жизнь. Подоконник в потрескавшемся панцире краски, ребристое тепло батареи, шум закипающего чайника. Мой отпуск. Моё иное измерение. Я смотрю в окно и не знаю, чего я хочу… Или я хочу быть снегом и лететь сквозь протянутые к небу голые руки деревьев, или светом фонаря,в котором рождается и умирает снег. Или я хочу целую вечность смотреть в это окно, чувствовать эту боль и ощущать возможность прозренья, которое никогда не наступит...