Поезія та проза

Відповідь: Поезія та проза

Никогда ни о чём не жалейте вдогонку,
Если то,что случилось нельзя изменить.
Как записку из прошлого,грусть свою скомкав,
С этм прошлым порвите непрочную нить.
Никогда не жалейте о том,что случилось
Иль о том,что случиться не может уже.
Лишь бы озеро Вашей души не мутилось,
Да надежды ,как птицы,парили в душе.
Не жалейте своей добротв и участья.
если даже за всё вам усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился,кто-то в начальство...
Не жалейте что вам не досталось их бед.
Никогда-никогда ни очём не жалейте
Позжно начали Вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте,
Но ведь песни берёт он из Вашей души.
Никогда-никогда ни о чём не жалейте,
Ни потерянных дней,ни сгоревшей любви,
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но ещё гениальнее слушали Вы!

Прости, что жизнь прожита...
И в этот осенний вечер
Взошла твоя красота
Над запоздавшей встречей.
Прости, что не в двадцать лет,
Когда все должно случиться,
Я отыскал твой след
У самой своей границы.
Неистовый наш костер
Высветил наши души.
И пламя свое простер
Над будущим и минувшим.
Прости, что жизнь прожита
Не рядом... Но мне казалось,
Что, может, и жизнь не та...
А та, что еще осталась?
А.Дементьев.

 

Відповідь: Поезія та проза

Есть три эпохи у воспоминаний.
И первая — как бы вчерашний день.
Душа под сводом их благословенным,
И тело в их блаженствует тени.
Еще не замер смех, струятся слезы,
Пятно чернил не стерто со стола
И, как печать на сердце, поцелуй,
Единственный, прощальный, незабвенный.
Но это продолжается недолго...
Уже не свод над головой, а где-то
В глухом предместье дом уединенный,
Где холодно зимой, а летом жарко,
Где есть паук, и пыль на всем лежит,
Где истлевают пламенные письма,
Исподтишка меняются портреты,
Куда как на могилу ходят люди,
А возвратившись, моют руки мылом
И стряхивают беглую слезинку
С усталых век — и тяжело вздыхают...
Но тикают часы, весна сменяет
Одна другую, розовеет небо,
Меняются названья городов,
И нет уже свидетелей событий,
И не с кем плакать, и не с кем вспоминать.
И медленно от нас уходят тени,
Которых мы уже не призываем,
Возврат которых был бы страшен нам.
И, раз проснувшись, видим, что забыли
Мы даже путь в тот дом уединенный,
И, задыхаясь от стыда и гнева,
Бежим туда, но (как во сне бывает)
Там все другое: люди, вещи, стены,
И нас никто не знает — мы чужие!
Мы не туда попали... Боже мой!
И вот когда горчайшее приходит:
Мы сознаем, что не могли б вместить
То прошлое в границы нашей жизни,
И нам оно почти что так же чуждо,
Как нашему соседу по квартире;
Что тех, кто умер, мы бы не узнали,
А те, с кем нам разлуку Бог послал,
Прекрасно обошлись без нас — и даже
Все к лучшему...
Анна Ахматова

 

Відповідь: Поезія та проза

Я юності не знав. Нудотно і похмуро
Пройшли мої, можливо, кращі дні
У тісноті і сутінках конури

З думками власними наоднині.
Я не шукав хвилинної утіхи,
Бо соромітними здавалися мені

Вульгарні танці і розмови тихі,
П'янке тепло дівочої руки
І губи, скорчені від сміху.

І все було у мене навпаки:
Коли гриміли духові оркестри
І шарпали підлогу каблуки,

У мене в роздумах проходили семестри.
Були зі мною сум і самота
Та ще нудьга й докука, ніби сестри.

Тепер смішні — дитяча прямота,
І аскетизм, і холодність уявні,
Бо сонне серце сполох калата.

І та моя відчуженість недавня
Мене залишила — і я бажаю жить,
Відкрить на вікнах посірілі ставні,

З людьми сміятись, плакать і любить.
Василь Симоненко

 

Відповідь: Поезія та проза

- О, как скучен этот мир! И люди просто-напросто проигрывают заданные им клише, старые пластинки, от которых млели их родители… «Утомленное солнце нежно с морем прощалось, в этот час ты призналась, что нет любви…» - напел он с козлиным блеянием, пародируя безымянного теперь певца. - Нынешние думают, что они оригинальнее своих предков… Умнее, предприимчивее, злее… А они просто проигрывают эту жизнь… Про-иг-ры-ва-ют!
Дешевая пьеса в дешевом балагане, и каждый стремится сыграть в ней оригинальную роль… Забыв, что успешен лишь тот, кто действует по строгому стереотипу: любой фильм-бестселлер Голливуда рассчитан даже не по минутам, по секундам! Здесь - напугать зрителя, здесь - разжалобить… Здесь - наворотить горы трупов, и побольше огня, грохота, битого стекла, разрушений! Ты заметил, что привлекает зрителей в любом спектакле, будь это моток голливудской пленки или окружающая жизнь? Сила! Грубая, нерассуждающая, молотобойная! Ею, силой, хотят обладать те, кто ее лишен, кто так желает властвовать хотя бы полтора часа экранного времени, если не хватает на это мужества в жизни! Герой крушит, убивает, властвует, и зритель сочувствует ему в этой жизненной пьесе! Как это напоминает игру детей в войну: пиф-паф, а ты жив! Всегда жив! Вечно! Вот только эти овечки, называемые людьми, никак не могут понять: та, киношная, войнушка очень быстро, легко, незаметно может перейти в взаправдашнюю, и тогда им не отвертеться и платить именно им, своей шкурой!
Стереотип правит этим миром! Его величество Штамп! Сделано, апробировано, утверждено!..
- Стереотипно все: наши заблуждения, все наши провалы и наши победы…
Стереотипны наши развлечения, наши желания, наши сны, наши иллюзии, наши любови и наши порывы! Уж не знаю кто, сам Господь Бог или его лукавый антагонист, устроил жизнь такой развеселой, но соскучиться в этом балагане нельзя, если…
Стереотип… Он дает медленный, но верный доход. Он делает жизнь стабильной, монотонной, устойчивой! Ты знаешь, где что продают, сколько это стоит, сколько у тебя денег и какое лекарство принимать от простуды! О, людишки обожают стереотипы! Они им милы и понятны! Но только те, которые люди лишь по физическому состоянию, суть которых - стадо! Это они смотрят «мыльные оперы», это они жуют «двойную свежесть», это они плюнули в рожу жизни, поменяли ее на скотское, бессмысленное существование! Им не суждено сгореть, им надлежит пастись! Становиться жирнее и тучнее, растить шерсть и копить жирок!
Катериничев.

 

Відповідь: Поезія та проза

Василь Стус

Не одлюби свою тривогу ранню,
— той край, де обрію хвиляста каламуть,
де в надвечір'ї вітровії тчуть
єдвабну сизь, не віддані ваганню.
Ходім. Нам є де йти — дороги неозорі,
ще сизуваті в прохолодній млі.
Нам є де йти — на хвилі, на землі —
шляхи — мов обрії — далекі і прозорі.
Шумуйте, весни — дні, ярійте, вечори,
поранки, шліть нам усмішки лукаві!
Вперед, керманичу! Хай юність догорить —
ми віддані життю, і нам віддасться в славі!
1958


На Лисiй горi догоряє багаття нiчне,
I листя осiнне на Лисiй горi догоряє,
а я вже забув, де та Лиса гора, i не знаю,
чи Лиса гора впiзнала б мене.
Середина жовтня, пора надвечiр'їв твоїх,
твоїх недовiр i невiр i осiннього вiтру.
I вже половина життя забуваеться. Грiх
уже забувається. Горе i радiсть нехитра.
Середина жовтня — твоїх тонкогорлих розлук,
I я вже не знаю, не знаю, не знаю, не знаю,
чи я вже помер, чи живу, чи живцем помираю,
бо вже вiдбринiло, вiдквiтло, вiдгасло, вiдграло навкруг.
Та досi ще пахнуть тужливi долонi тобi,
I губи гiркi аж солонi i досi ще пахнуть,
I Лиса гора пролiта — схарапудженим птахом,
I глухо, як кров ув аортах, надсадно гудуть голуби.

 

Відповідь: Поезія та проза

5(фрагмент листа). "Сліди залишаються надовго. це можуть бути непомітні сторонньому оку плями від петрушки на світлому дереві стола, або необачно залишений недопалок, чи рельєф чужих пальців у мисочці з сіллю. рельєф твоїх пальців, властиво.(...)
скільки разів, знімаючи з балкону випрану сорочку, я знаходив на чорному полотні твоє волосся, твоє крихке і хворобливе, мов шкло, волосся. мов сіно. я збирав його докупи, сушив на горищі, розвішував під стелею(...). (...)
я брав більше, ніж міг віддати. я любив твої розкішні сукенки, і твою дивовижну ходу, і твій сміх, і твій гнів, мені подобалось як ми трощили все довкола, як скидаєш на землю шклянки і горнята, як з грацією кішки оббиваєш собі коліна і ламаєш обцаси нових мештів, як від необачності (...). я ж не міг запропонувати тобі нічого, окрім слів і вина. вина, від котрого ти переставала бути самам собою, і слів, від котрих ти впадала у відчай.
(...)
ти шукала затишку і захисту, а знайшла лиш страх і потребу.
ти шукала спокою, а знайшла лищ радість.
(...)
ти шукала тверезості, а знайшла лиш ритм.
тебе налякала моя віра в диявола. і ще більше налякала моя віра в Бога, адже ти думала, що Бог - це морські камінці.
зате диявол виявився мухами і курячими лапками. він полював за нами, і ми змушені були складати йому офіру.
а ще ми малювали магічні графіті на стінах пологових будинків, адже в кожному місті ми перш за все шукали пологовий будинок.
ти плачеш, бо в нас ніколи не буде дітей, але не плач, бо та куряча лапка на бруківці не що інше, як шмат вивареної шкіри з кістками, бо за річкою грім, бо скоро буде дощ, бо я молився за тебе, скиглячи від власного безсилля (...), а довкола все ще тривало літо, і хрипка сурма майлза девіса провіщала вечір, і в неосілій куряві вчувалося цегляне передзахідне сонце і невідворотність приходу ночі, тож не плач, я прошу тебе, не плач".

Іздрик "Острів КРК"

 

Відповідь: Поезія та проза

Нестор Іванович Махно

Проклинайте меня, проклинайте,
Если я вам хоть слово солгал,
Вспоминайте меня, вспоминайте,
Я за правду, за вас воевал.

За тебя, угнетенное братство,
За обманутый властью народ.
Ненавидел я чванство и барство,
Был со мной заодно пулемет.

И тачанка, летящая пулей,
Сабли блеск ошалелый подвысь.
Почему ж от меня отвернулись
Вы, кому я отдал свою жизнь?

В моей песни не слова упрека,
Я не смею народ упрекать.
От чего же мне так одиноко,
Не могу рассказать и понять.

Вы простите меня, кто в атаку
Шел со мною и пулей сражен,
Мне б о вас полагалось заплакать,
Но я вижу глаза ваших жен.

Вот они вас отвоют, отплачут
И лампады не станут гасить...
Ну, а батько не может иначе,
Он умеет не плакать, а мстить.

Вспоминайте меня, вспоминайте,
Я за правду, за вас воевал...

Або ще..

Кони версты рвут намётом,
Нам свобода дорога,
Через прорезь пулёмета
Я ищу в пыли врага.

Застрочу огнем кинжальным,
Как поближе подпущу.
Ничего в бою не жаль мне,
Ни о чем я не грущу.

Только радуюсь убойной
Силе моего дружка.
Видеть я могу спокойно
Только мертвого врага.

У меня одна забота,
Нет важней ее забот...
Кони версты рвут намётом,
Косит белых пулемёт.

 

Відповідь: Поезія та проза

цікаво було почитати. хоча мені і не дуже сподобалось. але це думки автора, досить відверті.

 

Відповідь: Поезія та проза

Та і мені теж цікаво стало...Віршів його ще не зустрічав.Але сподобалось.Є музика...

 

Відповідь: Поезія та проза

Чого являешся мені
У сні?
Чого звертаеш ти до мене
Чудові очі ті ясні,
Сумні,
Немов криниці дно студене?
Чому уста твої німі?
Який докір, яке страждання,
Яке несповнене бажання
На них, мов зариво червоне,
Займается і знову тоне
У тьмі?
Чого являешся мені
У сні?
В життю ти мною згордувала,
Мое ти серце надірвала,
Із нього вирвала одні
Оті ридання голосні-
Пісні.
В життю мене ти й знать
не знаеш,
Ідеш по вулиці - минаеш,
Вклонюся - навіть не зирнеш
І головою е кивнеш,
Хоч знаеш, знаеш, добре знаеш,
Як я люблю тебе без тями,
Як мучусь довгими ночами
І як літа все за літами
Свій біль, свій жаль свої пісні
У серці здавлюю на дні.
О, ні!
Являйся зіронько мені,
Хоч в сні!
В життю мені весь вік
тужити -
Не жити,
Так на те серце, що в турботі,
Неначе перла у болоті,
Марніе, в'яне, засиха,-
Хоч в сні на вид твій оживае,
Хоч в жалощах живіше грає,
По-людски вільно віддиха,
І тОго дива золотого
Зазнає щастя молодого,
Бажаного, страшного тОго
Гріха!

 

Відповідь: Поезія та проза

Павло Тичина

Десь на дні мого серця
Заплела дивну казку любов.

Я ішов від озерця.
Ти сказала мені: "Будь здоров!
Будь здоров, ти мій любий юначе!.."
Ах, а серце і досі ще плаче.
Я ішов від озерця…

Десь на дні мого серця
Заплела дивну казку любов.

Говори, говори, моя мила:
Твоя мова — співучий струмок.

Ніч зірки посвітила.
Шепчуть вітру квітки: гей, в танок!
Повінчайся з туманами ночі.
Тихо так опівночі.
Ніч зірки посвітила.

Говори, говори, моя мила:
Твоя мова — співучий струмок.




ПАМ'ЯТИ ТРИДЦЯТИ

На Аскольдовій могилі
Поховали їх —
Тридцять мучнів українців,
Славних, молодих…
На Аскольдовій могилі
Український цвіт! —
По кривавій по дорозі
Нам іти у світ.
На кого посміла знятись
Зрадника рука? —
Квитне сонце, грає вітер
І Дніпро-ріка…
На кого завзявся Каїн?
Боже, покарай! —
Понад все вони любили
Свій коханий край.
Вмерли в Новім Заповіті
З славою святих. —
На Аскольдовій могилі
Поховали їх.

 

Відповідь: Поезія та проза

Заболоцкий
Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам ее,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про нее,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит ее и вон из сердца рвется,
И девочка ликует и смеется,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Еще не знает это существо.
Ей все на свете так безмерно ново,
Так живо все, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине ее горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты ее нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в в любом ее движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему ее обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

 

Відповідь: Поезія та проза

МАРТОВСКИЙ КОТ

Ты не слышал той песни едва ли-
Эта песня любого проймет-
Так для Мурки, живущей в подвале,
Серый кот серенады поет.

Воседая на мусорном баке
Средь отбросов и гор шелухи,
Он жестоко ободранный в драке
Посвящает подруге стихи.

Чистоты и порядка поборник,
Гнать метлою его не спеши,
Я прошу, не ругай его, дворник,
Ты за крик вдохновенной души.

Он, сегодня не съевший ни крошки,
Нищий кот-за душой ни гроша,
Воспевает облезлую кошку,
Что безумно она хороша.

Как же мир этот странен, о Боже!
Вечный смысл любви так не прост!
Ведь у Мурки лишь кости да кожа,
да еще и обрубленный хвост.

Солнца марта восходит над ними,
отзовясь на пронзительный крик,
Для кота эта Мурка-Богиня!
Он ей памятник песней воздвиг!

Словно молится он на икону,
Так тоскует и плачет навзрыд,
"Песню Песней" царя Соломона
Этот вопль кошачий затмит.

Славься Плач поразительный, сильный!
( К черту сон, да и вдребезги лед!)
И любви оглушительный символ-
Замечательный
Мартовский
Кот!

 

Відповідь: Поезія та проза

Трагическая личность. Может быть одна из самых, самых... в истории Украины. Обманул украинцев, которые пошли за ним.

В то время не было более одаренного, любимого и почитаемого, более народного, крестьянского, козацкого вождя, полководца в Украине и ...
Не было войска, превосходящего его армию отвагой , мощью, быстротой и натиском.
Бессмыслено мечтать-гадать, что было бы , если?.....
Но судьба Украины была бы иной.
В Париже в 1934 году он умер, не выдержав известий о смертных муках своей любимой Украины, распятой большевиками, их геноциде- голодоморе его украинского народа.

И наше село "видело" войско Нестора Ивановича.
И не передать восторг и ужас селян, особенно молодежи, свидетелей его бешеной погони за врагом или на перехват его, когда необъятная конная лава в перемежку с бесчисленными пулеметными тачанками проносилась через село , далеко "обнимая" его со всех сторон.
Когда задолго до ее появления начинала стонать, гудеть, потом трястись степь, земля от ударов многих тысяч копыт боевых коней. И вздымаемая степная пыль медленно выростала в закрывающую все небо и солнце черную тучу, превращавшую в селе день в ночь.
Часть повстанцев в селе меняла уставших коней. Дети обступали козаков, просили пожалеть взятых лошадей, не очень гнать их любимцев.
Повстанцы обещали.
Может быть это давало повод некоторым селянам потом говорить: "Були там и нашi конi".
А может быть они намекали на что-то другое.

 

Відповідь: Поезія та проза

И.Анненский

Двойник

Не я, и не он, и не ты,
И то же, что я, и не то же:
Так были мы где-то похожи,
Что наши смешались черты.

В сомненьи кипит еще спор,
Но, слиты незримой четою,
Одной мы живем и мечтою,
Мечтою разлуки с тех пор.

Горячешный сон волновал
Обманом вторых очертаний,
Но чем я глядел неустанней,
Тем ярче себя ж узнавал.

Лишь полога ночи немой
Порой отразит колыханье
Мое и другое дыханье,
Бой сердца и мой и не мой.

И в мутном круженьи годин
Все чаще вопрос меня мучит:
Когда наконец нас разлучат,
Каким же я буду один?

 

Відповідь: Поезія та проза

Ганна Чубач

Від неволі — до сваволі.
Від учора — в завтра.
Як по замкненому колу:
Будні — після свята.
Після зустрічей — розлуки.
Спокій — після смерті.
Чорний хрест — неначе руки,
Болем розпростерті.
Вітер — полем, вітер — долом,
Вітер — над горою.
I Шевченко просить ДОЛІ,
Боже мій, хоч злої!
Не на день — на віки вічні.
Не собі — народу.
Символічно аж трагічно
Доля верховодить.

АНАЛОПЇ
Сорок пустелею. Триста в ярмі.
Ті, що боролися, гнили в тюрмі.
Ті, що змирилися, важко жили.
Ті, що вслужилися, зрадні були.
Кажуть: минулося. Знаю: дарма.
Тим, що проснулися - місця нема.
Поле засіяли. Де той врожай?
Мрія — осміяна. Віра — чужа.
Душі — руїнами. Плакать — не смій!
Над Україною — Волі застій.
Іншого виходу, мабуть, нема:
Сорок пустелею вже без ярма...

 

Відповідь: Поезія та проза

Amy Lowell
Anticipation

I have been temperate always,
But I am like to be very drunk
With your coming.
There have been times
I feared to walk dawn he street
Lest I should reel with the wine of you,
And jerk against my neighbors
As they go by.
I am parched now, and my tongue is horrible in my mouth,
But my brain id noisy
With the clash and gurgle of filling wine-cups.

--------

Эми Лоуэлл
Предчувствие

Умеренность – давний мой стиль,
Но снова – едва ты приходишь
Пьянею – и нет моих сил –
В соблазн неумеренный вводишь.

Пьянею я лишь от тебя
Боюсь: опьяненье тобою
Меня оглушая, слепя,
Столкнет в переулках с толпою.

И будут соседи страдать –
Ведь мне же а таком опьяненье
С движением не совладать –
Толкну невзначай в упоенье...

А в горле – шершавый комок,
Язык – заскорузлая тряпка,
И звякает-булькает мозг –
Но это пока лишь затравка...

 

Відповідь: Поезія та проза

Михаил Лермонтов

Ангел

По небу полуночи ангел летел
И тихую песню он пел;
И месяц, и звезды, и тучи толпой
Внимали той песне святой.

Он пел о блаженстве безгрешных духов
Под кущами райских садов;
О боге великом он пел, и хвала
Его непритворна была.

Он душу младую в объятиях нес
Для мира печали и слез,
И звук его песни в душе молодой
Остался - без слов, но живой.

И долго на свете томилась она,
Желанием чудным полна;
И звуков небес заменить не могли
Ей скучные песни земли.

 

Відповідь: Поезія та проза

один з найулюбленіших і чи не єдиний,від якого плачу..

 

Відповідь: Поезія та проза

В дні, прожиті печально і просто,
все було як незайманий сніг.
Темнооким чудесним гостем
я чекала тебе з доріг.
Забарився, прийшов нескоро.
Марнувала я дні в жалю.
І в недобру для серця пору
Я сказала комусь - Люблю.-
Хтось підносив мене до неба,
я вдихала його, голубе.
І не мріяла вже про тебе
Щоби цим не образить тебе.
А буває, спинюсь на місці,
Простягаю руки без слів,
Ніби жду чудесної вісті
З не відомих нікому країв...
Є для серця така покута:
ЗАБУВАТИ СКОРІШЕ ЗЛО,
АНІЖ ТЕ, ЩО МУСИЛО БУТИ
І ЧОГО В ЖИТТІ НЕ БУЛО.

Ліна Костенко.