Не розумію,чому тут немає ще теми про Верочку Полозкову? Останнім часом переважно,я читаю лише її вірші(та ще декількох поетес) Хочу поділитися ними з вами. *** Они все равно уйдут, даже если ты обрушишься на пол и будешь рыдать, хватая их за полы пальто. Сядут на корточки, погладят по затылку, а потом все равно уйдут. И ты опять останешься одна и будешь строить свои игрушечные вавилоны, прокладывать железные дороги и рыть каналы - ты прекрасно знаешь, что все всегда могла и без них, и именно это, кажется, и губит тебя. Они уйдут, и никогда не узнают, что каждый раз, когда они кладут трубку, ты продолжаешь разговаривать с ними - убеждать, спорить, шутить, мучительно подбирать слова. Что каждый раз когда они исчезают в метро, бликуя стеклянной дверью на прощанье, ты уносишь с собой в кармане тепло их ладони - и быстро бежишь, чтобы донести, не растерять. И не говоришь ни с кем, чтобы продлить вкус поцелуя на губах - если тебя удостоили поцелуем. Если не удостоили - унести бы в волосах хотя бы запах. Звук голоса. Снежинку, уснувшую на ресницах. Больше и не нужно ничего. Они все равно уйдут. А ты будешь мечтать поставить счетчик себе в голову - чтобы считать, сколько раз за день ты вспоминаешь о них, приходя в ужас от мысли, что уж никак не меньше тысячи. И плакать перестанешь - а от имени все равно будешь вздрагивать. И еще долго первым, рефлекторным импульсом при прочтении/просмотре чего-нибудь стоящего, будет: “Надо ему показать.” Они уйдут. А если не захотят уйти сами - ты от них уйдешь. Чтобы не длить ощущение страха. Чтобы не копить воспоминаний, от которых перестанешь спать, когда они уйдут. Ведь самое страшное - это помнить хорошее: оно прошло, и никогда не вернется. А чего ты хотела. Ты все знала заранее. Чтобы не ждать. Чтобы не вырабатывать привычку. Они же все равно уйдут, и единственным, что будет напоминать о мужчинах в твоей жизни, останется любимая мужская рубаха, длинная, до середины бедра - можно ходить по дому без шортов, в одних носках. И на том спасибо. Да, да, это можно даже не повторять себе перед зеркалом, все реплики заучены наизусть еще пару лет назад - без них лучше, спокойнее, F]тише, яснее думается, работается, спится и пишется. Без них непринужденно сдаются сессии на отлично, быстро читаются хорошие книги и экономно тратятся деньги - не для кого строить планы, рвать нервы и выщипывать брови. И потом - они все равно уйдут. Ты даже не сможешь на них за это разозлиться. Ты же всех их, ушедших, по-прежнему целуешь в щечку при встрече и очень радуешься, если узнаешь их в случайных прохожих - и непринужденно так: здравствуй, солнце, как ты. И черта с два им хоть на сотую долю ведомо, сколько тебе стоила эта непринужденность. Но ты им правда рада. Ибо они ушли - но ты-то осталась, и они остались в тебе. И такой большой, кажется, сложный механизм жизни - вот моя учеба, в ней столько всего страшно интересного, за день не расскажешь; вот моя работа - ее все больше, я расту, совершенствуюсь, умею то, чему еще месяц назад училась с нуля, участвую в больших и настоящих проектах, пишу все сочнее и отточеннее; вот мои друзья, и все они гениальны, честное слово; вот... Кажется, такая громадина, такая суперсистема - отчего же это все не приносит ни малейшего удовлетворения? Отчего будто отключены вкусовые рецепторы, и все пресно, словно белесая похлебка из “Матрицы”? Где разъединился контактик, который ко всему этому тебя по-настоящему подключал? И когда кто-то из них появляется - да катись оно все к черту, кому оно сдалось, когда я... когда мы... Деточка, послушай, они же все равно уйдут. И уйдут навсегда, а это дольше, чем неделя, месяц и даже год, представляешь? Будда учил: не привязывайся. “Вали в монастырь, бэйба” - хихикает твой собственный бог, чеканя ковбойские шаги у тебя в душе. И ты жалеешь, что не можешь запустить в него тапком, не раскроив себе грудной клетки. Как будто тебе все время показывают кадры новых сногсшибательных фильмов с тобой в главной роли - но в первые десять минут тебя выгоняют из зала, и ты никогда не узнаешь, чем все могло бы закончиться. Или выходишь из зала сама. В последнее время фильмы стали мучительно повторяться, как навязчивые кошмары. И герои так неуловимо похожи - какой-то недоуменно-дружелюбной улыбкой при попытке приблизиться к ним. Как будто разговариваешь с человеком сквозь пуленепробиваемое стекло - он внимательно смотрит тебе в глаза, но не слышит ни единого твоего слова. Что-то, видать, во мне. Чего-то, видать, не хватает - или слишком много дано. И ты даже не удивляешься больше, когда они правда уходят - и отрешенно так, кивая - да, я так и знала. И опять не ошиблась. 30/10/2003
Ой... Тут, на форумі, сайті для спілкування (а не викладання текстів), і Кобзаря пробують копіпейстити, але...
Вважаю себе абсолютно не тямущою у великій творчості слова...але колеги - філологи хапаються з аголову та інші частини тіла.... Полозковій присвячують роботи навіть на захист проектів Малої академії наук, нехтуючи великими та відомими...Треба таки розібратись, чи гідна того авторка)
- явно она того стоит. Здоровенный кусок текста с одной единственной мыслью "все мужики козлы" - а как художественно написан! Не, не шучу, написано правда сильно, текст держит (если вчитываться), но... а с другой стороны, какой ещё смысл нужен понимающим женщинам? Тем, у кого было много-много мужиков, которые все ушли, козлы, или которые были настолько козлы, что от них "пришлось" уйти к тем, другим, которые ушли? Вопрос ВЫБОРА тут не поднимается, он лишний, ибо дискуссионный, а тема подразумевает полный косенсус с читательницей
Якщо це вірш,то я - СЛОН!!! Тай проза доволі посередня-100 ---------- Додано в 16:06 ---------- Попередній допис був написаний в 16:05 ---------- Особливо,коли читають отакі вірші
Це - не вірш, але ЦЕ - не все творче надбання автора Полозкову частіше рекомендують як поетесу...Не думаю, що Ви - слон, особисто я про неї почула лише у якості бідкувань філологів))) Тримайте: Надо было поостеречься. Надо было предвидеть сбой. Просто Отче хотел развлечься И проверить меня тобой. Я ждала от Него подвоха – Он решил не терять ни дня. Что же, бинго. Мне правда плохо. Он опять обыграл меня. От тебя так тепло и тесно... Так усмешка твоя горька... Бог играет всегда нечестно. Бог играет наверняка. Он блефует. Он не смеется. Он продумывает ходы. Вот поэтому медью солнце Заливает твои следы, Вот поэтому взгляд твой жаден И дыхание – как прибой. Ты же знаешь, Он беспощаден. Он расплавит меня тобой. Он разъест меня черной сажей Злых волос твоих, злых ресниц. Он, наверно, заставит даже Умолять Его, падать ниц – И распнет ведь. Не на Голгофе. Ты – быстрее меня убьешь. Я зайду к тебе выпить кофе. И умру У твоих Подошв. П.С. Про подошвы и злые волосы- убило...Но..я не ценитель)))) ---------- Додано в 19:10 ---------- Попередній допис був написаний в 19:08 ---------- Ээээ..нет, не надо обобщать) Про "все мужики-козлы", конечно, не Полозкова придумала, но будем справедливы, пока ЭТО впечатляет в основном юных искателей душераздирающей правды жизни)) А вообще....её некоторые стихи мне нравятся. Те, в которых девочка - девушка не пробует изображать себя умудренной женщиной.Потому что просто нравятся... Они дышат дымком и сплетнями, В их бутылочках пиво пенится, Что им я, семнадцатилетняя Многоумная проповедница?..
Найду и начитаюсь. Мужская поэзия Блок, Гумипёв, много кто... - гениальна, женская - отдаться хочется...
Ну..так нечестно) Блок, Гумилев VS Вера Полозкова... и мне бы захотелось))) ...Цветаева, Ахматова и любимая мной Украинка..Вот найду и тоже начитаюсь))
Фига се! За искренность пнули! Реально провода неизолированные экстазят! Зинаидой Гиппиус по вам: Поэты, не пишите слишком рано, Победа еще в руке Господней. Сегодня еще дымятся раны, Никакие слова не нужны сегодня. В часы неоправданного страданья И нерешенной битвы Нужно целомудрие молчанья И, может быть, тихие молитвы.
И ничего подобного!!!! Но...может, я с позиции женщины - читателя...ещё и почитателя Гумилева - для меня сравнение как святотатство)) ну..мне можно, я дилетант) Поэтому я Гумилевым Ах, иначе в былые года Колдовала земля с небесами, Дива дивные зрелись тогда, Чуда чудные деялись сами... Позабыв Золотую Орду, Пестрый грохот равнины китайской, Змей крылатый в пустынном саду Часто прятался полночью майской. Только девушки видеть луну Выходили походкою статной,- Он подхватывал быстро одну, И взмывал, и стремился обратно.
Боюсь, что женщина поймет... Прекрасно в нас влюбленное вино И добрый хлеб, что в печь для нас садится, И женщина, которою дано, Сперва измучившись, нам насладиться. Но что нам делать с розовой зарей Над холодеющими небесами, Где тишина и неземной покой, Что делать нам с бессмертными стихами? Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать - Мгновение бежит неудержимо, И мы ломаем руки, но опять Осуждены идти все мимо, мимо. Как мальчик, игры позабыв свои, Следит порой за девичьим купаньем, И, ничего не зная о любви, Все ж мучится таинственным желаньем, Как некогда в разросшихся хвощах Ревела от сознания бессилья Тварь скользкая, почуя на плечах Еще не появившиеся крылья, Так, век за веком - скоро ли, Господь? - Под скальпелем природы и искусства, Кричит наш дух, изнемогает плоть, Рождая орган для шестого чувства.
А честно, спасибо, что открыли для меня это имя. Не знал раньше. Люблю женскую поэзию, люблю. Надо было поостеречься. Надо было предвидеть сбой. Просто Отче хотел развлечься И проверить меня тобой. Я ждала от Него подвоха – Он решил не терять ни дня. Что же, бинго. Мне правда плохо. Он опять обыграл меня. От тебя так тепло и тесно... Так усмешка твоя горька... Бог играет всегда нечестно. Бог играет наверняка. Он блефует. Он не смеется. Он продумывает ходы. Вот поэтому медью солнце Заливает твои следы, Вот поэтому взгляд твой жаден И дыхание – как прибой. Ты же знаешь, Он беспощаден. Он расплавит меня тобой. Он разъест меня черной сажей Злых волос твоих, злых ресниц. Он, наверно, заставит даже Умолять Его, падать ниц – И распнет ведь. Не на Голгофе. Ты – быстрее меня убьешь. Я зайду к тебе выпить кофе. И умру У твоих Подошв.
Не, ну подсадили меня! Теперь пока всё не перечитаю, не успокоюсь... Либо совесть приучишь к пятнам, Либо будешь ходить босой. Очень хочется быть понятным И при этом не быть попсой.
Ну,це ж Львівський форум. Я особисто не дивуюсь ані скільки.А чому немає теми про Н.Давидовську,Р.Скибу і т.д. і т.п????Це українська поезія і вона тут ,саме тут була б більш доречна,ІМХО! Почитайте Давидовську наприклад(чи ви українську поезія не читаєте????).
К сожалению, украинскую поэзию в оригинале я читаю не как стихи, а как текст. Понимаю, но мне недоступна сама поэтика. Я не могу произнести это как Вы. А в переводе поищу. Но пока увлекся Полозковой...
мені здається, що Полозкова бере саме авторським читанням віршів. Тобто коли слухаєш,як вона їх промовляє, вони якось чіпляють більше. а коли просто читаєш текст - не вражає
